Ах, чайхана у старого базара

Ах, чайхана у старого базара,
Где крики продавца, хвалящего товары,
Вплетаются в неспешный разговор.
Здесь, на тахте, украшенной ковром,
На кюльпаче за писанным столом,
Сидят туристы, старики и вор,
Студенты, плотники и просто шелуха…
Дымится на столе душистая уха,
Чай в пиалушках зелен как вода
Из местных арыков. Здесь время тянется,
Как жвачка на зубах туриста. Прянности,
Как воздух, как земля,
Рассыпаны на всем, везде , всегда.
Под зноем плавятся, как свечи, минареты,
И солнца гнев вонзается стилетом
В доверчивую, кожи белизну.
Лишь зыбкий жар, медлительной рекой,
Забытых сказок затопил покой,
И плещется у стен Биби-Ханум.
А я чужой, как жук средь муравьев,
Подавлен, восхищен и не хватает слов.
Ненужных образов отброшу груз,
Чтоб форму обрело мое смиренье
Перед лицом веков, нависших зыбкой тенью
Над мнимой четкостью рациональных уз.
1988 весна. Самарканд.